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Nada escapa ao olhar lúcido de Vera e a sua escrita bilingue serve-lhe não só para denunciar, a todos, aos do lado de cá e aos do lado de lá, a injustiça, o medo, a náusea, a angústia mas também para cantar e louvar as forças imanentes da Vida em oposição ao mundo.

Se você entrar num site de busca, como o Google, e procurar por "Vera Lúcia de Oliveira", vai encontrar, talvez, mais endereços italianos que brasileiros. Não é estranho. A poeta Vera Lúcia de Oliveira, nascida em Cândido Mota, São Paulo, é professora de literatura na Itália, onde reside.

Vera Lúcia incorporou o italiano. Seus versos nascem ora na língua de Dante, ora em bom português brasileiro. Fiel aos dois lados, ela depois traduz os versos para um ou outro idioma. Mas a intimidade com o vernáculo adotado se tornou tão grande que Vera Lúcia até já conquistou prêmios de poesia em italiano.

Neste boletim, escolhi quatro poemas da autora. "Rua de Comércio" e "Pedaços" foram extraídos do volume Geografie d'Ombra/Geografias de Sombra (1989); "Andorinhas" vem do livro Tempo de Doer/Tempo di Soffrire (1998). O último texto, "A Poesia Dói Dentro de Mim" integra a coletânea A Porta Range no Fim do Corredor (1983), livro de estréia da poeta.

O que parece caracterizar a poética de Vera Lúcia de Oliveira é essa aguda observação dos estilhaços da vida: a hora que passa, as folhas que caem numa lembrança de infância, o velho tanque de guerra integrado pacificamente à paisagem italiana. 

A poesia dessa paulista não é de esbravejar, fazer caretas, falar alto. São palavras sutis como o pássaro que pára para repousar. Ou como os sons dolorosos derramados pelos ramos da árvore podada. 

Além de poeta, Vera Lúcia é ensaísta. Seu trabalho mais recente, publicado em italiano e em português, é Poesia, Mito e História no Modernismo Brasileiro (Editora da Unesp, 2001), no qual a autora faz uma análise de três livros centrais do modernismo: Pau-Brasil (1925), de Oswald de Andrade, Martim Cererê (1928), de Cassiano Ricardo, e Cobra Norato (1931), de Raul Bopp.

(Carlos Machado, Poesia.net n.40, 8 ottobre 2004, São Paulo
http://www.algumapoesia.com.br/poesia/poesianet040.htm)

Sempre que leio a produção mais recente de Vera Lúcia de Oliveira, poeta paulista radicada na Itália, lembro-me desses poemas de Bandeira. Não se trata de dizer que Bandeira influenciou Vera Lúcia. O ângulo é outro: creio que seja mais uma questão de olho pessoal. Vera Lúcia tem a sensibilidade de ver e transfundir em poesia essa realidade brasileira.

Quem sabe, as décadas de vida longe do Brasil a tenham auxiliado no ajustamento dessa mirada especial, nessa capacidade de enxergar o absurdo que, para a maioria de nós, possivelmente já se tornou “natural” e, portanto, “invisível”.

Vera Lúcia de Oliveira nasceu em Cândido Mota, SP. É professora universitária de literatura portuguesa e brasileira na Itália, onde reside há décadas e onde escreve ambidestramente em português e em italiano. Sua incorporação do idioma de Dante foi tão profunda que ela já conquistou diversos prêmios de poesia em italiano.

Não é a primeira vez que Vera Lúcia aparece nesta página. Ela já esteve aqui na edição n. 40, em outubro de 2003, e também no boletim n. 235, de novembro de 2007. Vera é também uma das colaboradoras do poesia.net. Uma de suas contribuições, por exemplo, foi o boletim n. 187, para o qual traduziu e apresentou o poeta italiano, nunca publicado no Brasil, Alessio Brandolini.

Lamentavelmente, nunca tive a oportunidade de conhecer, face a face, a maioria dos poetas atuais publicados no poesia.net. Não é o caso de Vera Lúcia de Oliveira, uma amiga preciosa que faz parte do legado deixado a mim e a outros amantes da poesia pelo saudoso companheiro Donizete Galvão (1955-2014).

Os poemas mostrados neste boletim foram extraídos de dois livros de Vera Lúcia de Oliveira: O Músculo Amargo do Mundo (Escrituras, 2014) e A Poesia é um Estado de Transe (Portal, 2010). Em ambas as coletâneas os poemas, embora sem perder a emoção lírica, tendem a encarar essa realidade brasileira que muitos certamente consideram indigna de poesia.

Um sinal inequívoco disso está na capa de O Músculo Amargo... (acima), que exibe a foto de um catador de material reciclável em São Paulo - homem que se desloca pelas ruas arrastando uma carroça de duas rodas carregada com latas, vidros, papelão.

Selecionei cinco poemas de O Músculo Amargo do Mundo. Nesse livro, os textos não têm título. Desse modo, recorro aqui a um expediente já conhecido de vocês: para facilitar a identificação, uso entre colchetes, à guisa de título, o verso inicial do poema.

O primeiro texto é “[Nem bem tinha adoecido]”. Trata-se de uma peça que tem de ser lida por inteiro. Não é possível isolar um trecho, uma frase ou alguns versos. Aí está a realidade, crua e vestida com a capa da desfaçatez. Alguém adoece, possivelmente vai morrer, e então os abutres dão em cima dos parcos recursos do infeliz.

Um detalhe: o poema é construído de tal forma que não se pode dizer se a pessoa lesada é homem ou mulher. Também não se sabe quem veio “limpar-lhe a casa” (aqui, o verbo limpar não carrega nenhuma higiene, nenhuma limpeza). Vieram — sujeitos indefinidos: parentes? amigos? conhecidos?

Outro texto do mesmo nível é “[Viu o fiapo da teia]”. Trata de um inseto apanhado numa teia de aranha. Embora alguém tente salvá-lo, o bicho “já estava dentro da morte / e não sabia”. Esse poema parece apontar não para a situação do inseto, mas para a vida precária dos seres humanos que se movem em O Músculo Amargo do Mundo.

Em “[Esse cão me segue]”, quem fala é alguém que, pelo contexto do livro, parece ser um morador de rua, alguém que tem o cachorro como companheiro. A rigor, bem mais que isso: “ele é meu irmão / ele é que é meu dono”. Em poucas palavras, a solidão e o abandono de um ser humano à margem da vida.

O mesmo abandono aparece em “[Sinal da cruz ajuda]”. Aqui, o sujeito que fala descreve, sem mágoa nem blasfêmia, as asperezas da vida. O que preside seu desabafo é um rombudo sentimento de desânimo, o estado de espírito de quem se vê mergulhado numa situação sem saída, da qual nem Deus é capaz de tirá-lo. Mas a impotência não é da divindade, e sim do próprio sujeito, que não se julga merecedor da atenção de um ser tão maiúsculo e distante.

O último texto de O Músculo Amargo do Mundo é “[Não se nasce onde se quer]”. Aqui, a pessoa que fala compara-se a uma formiga, seguindo uma fila indiana de seus semelhantes, programada para carregar um peso, cumprir sua tarefa — e só.

Os textos selecionados de A Poesia É Um Estado de Transe respiram a mesma atmosfera daqueles extraídos do outro livro. Contudo, as pessoas e animais aqui não parecem ter caído tanto. Sofrem um vazio, carências agudas e indefiníveis. Uma dessas carências é o que angustia a pessoa descrita em “A Fome”. Uma necessidade tratada como fome, mas que não é de alimento nem de água. Uma fome que “ele não saberia dizer”.

Semelhante sensação de vazio aparece em “O Osso”. Nesse poema não se pode dizer se o protagonista é realmente um cão ou este apenas representa um termo de comparação para uma pessoa. Como já vimos, os poemas de Vera Lúcia de Oliveira cultivam esse tipo de imprecisão que multiplica as possibilidades de leitura.

No poema “A Solidão”, a palavra “vazio” volta a aparecer numa tentativa de explicar aquele sentimento de falta, de incompletude. Em “O Pedido”, a carência retorna, agora explicitamente apresentada por um homem (pai? avô? irmão) a seus familiares.

Vem, por fim, “Sabia Falar”. Nesse caso, quem sabia falar — com a morte! — é possivelmente uma mulher, “a esposa do que não / tem morada”, “a dama das coisas / prenhes de mistério”. Enfim, alguém que num ambiente de carências indefiníveis encontra saídas no delírio ou no mistério.

A poeta Vera Lúcia de Oliveira (Cândido Mota-SP, 1958) já é conhecida de quem acompanha este boletim há algum tempo. Ela esteve aqui pela última vez em outubro de 2015, na edição n. 341 do poesia.​net, que punha em destaque seus livros O Músculo Amargo do Mundo (Escrituras, 2014) e A Poesia É um Estado de Transe (Portal, 2010). Agora, a autora retorna, graças ao lançamento recente de sua coletânea Minha Língua Roça o Mundo (Patuá, 2018).

Nesse novo trabalho, Vera Lúcia de Oliveira mantém traços essenciais de sua poesia, sempre voltada para a vida de figuras brasileiras, especialmente pessoas mais humildes, suas lutas, sofrimentos e pequenas alegrias.

Embora já resida há décadas na Itália, a poeta não perde a referência das gentes e lugares de seu país de origem. Seu livro Minha Língua Roça o Mundo é uma coleção de poemas, quase sempre curtos, nos quais se traçam retratos de gente brasileira sem nome e sem brilho.

Para este boletim, selecionei seis poemas do livro. Observo que, neste volume, a autora não agrega títulos aos poemas. Procedo então da forma que aqui já se tornou padrão nesses casos: uso como título o primeiro verso do poema, entre colchetes.

O primeiro poema de nossa miniantologia é “[No Beiral da Casa]”. Trata-se de um momento lírico, que se destaca entre tantos outros de amargura e até mesmo de tragédia. É o caso do próximo poema, “[Em Dias de Vento e Frio]”.

Em “[Memória é Medo]” e “[Estava na Cozinha]”, o leitor encontra dois exemplos de solidão, desamparo e, ainda, desencontro familiar. Os versos são curtos e ágeis, sem nenhum colorido ou efeito especial. Os textos se apresentam com a mesma secura dos estilhaços de vida que retratam.

No poema seguinte, “[Quando Vi o Mar pela Primeira Vez]”, vem mais um momento de lirismo e maravilhamento da pessoa, certamente alguém do interior que tem a oportunidade de conhecer a imensidão do mar.

No último texto, “[Retirou uma Planta Renitente]”, ocorre uma mudança de narrador. Em todos os outros, a voz é de alguém que participa, ou participou, da cena e fala em primeira pessoa. Agora, quem tem a palavra é um espectador, que descreve a visita de uma mulher ao túmulo de pessoa muito próxima: marido? filho?

Há um aspecto interessante no livro de Vera Lúcia de Oliveira. Cada poema, considerado isoladamente, não passa de um pedaço de vida, uma cena, uma lembrança. Após a leitura, os estilhaços se juntam na cabeça do leitor formando um amplo painel de pessoas deserdadas, desgarradas e sofridas que teimosamente lutam para seguir em frente.